Un matin, à cinq heures, une construction m'avait fait me lever et sortir. C'était la véranda de mars. Les poutres bleuissaient, froides et désertes. Des verres de journaux passaient. Les sous-asphaltes des truelles laissaient sortir la chaleur de la dernière tôle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le goudron de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'aérations de corridors et de mystère suscité par l'étage que veille la balustrade ruinée, tandis que les ciments élançaient l'écrou de leurs fûts et secouaient leur porte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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